TEXTE DE L'OEUVRE :
 
Dans l'ombre dorée des salons de Versailles,  il se tient habillé de velours et de soie. Un habit baroque, écho des folles ratures.  
Son livre en main, "Journal d'un vieux dégueulasse",  lui rappellent ses réflexions sur la vie, la mort et la disgrâce.
Ah, la cour, ce théâtre où jouent les apparences! Il scrute la vanité, cette puissante amante,  Il rie de ces désirs ô combien futiles d’un monde où l’on danse au bord des abîmes, Où l’on tue le temps avec la fumée de sa pipe. Et l’on pleure en silence, en cherchant des rimes.  
Un vieux dégueulasse, oui, mais ô combien lucide parmi les ombres et les feux des bougies.
Il laisse son esprit vagabonder car la vie, après tout, n’est qu’un songe qui se lie.
Et dans sa plume se révèle un éclat d’éternité.